Hospicio

Hospicio.
Blancura.Silencios.Murmullos.Un grito.El chirriar de una puerta que se abre o que se cierra.Llaves.Dos,tres vueltas.Cadenas.cerrojos.Pasos alfombrados y engomados.El ruido de los pasos,deja atràs la direcciòn.

  Los locos duermen.

 Aunque algunos,no durmamos.

 Pasillos vacìos.Sillones vacìos.Paredes pintadas en tres tonos de verde.Verde primavera.

 Afuera tambièn hay verdes.Verdes que no tienen ninguna comuniòn con los de aquì.Son los verdes que llevamos dentro,aquèllos que nos desbordan aùn en pleno otoño y nos ponen cantarinas las heladas.

 Pero eso es afuera.Acà prima el blanco.Y los locos mugrientos arrastran babeantes sus chancletas mientras van,como una fila de langostas,golpeando sus cachadas vasijas por las paredes terrosas del loquero.

Un loco ha encendido la radio.La mùsica y el ruido de la tinta contra el papel son los  ùnicos puñales del silencio.

   Apaga el receptor.El abandona.
Yo no me entrego.Peleo.

   Creo que me pesa en los huesos esta soledad irreverente.

  Llueven grises,opacos,enmohecidos.Esos son los colores con los que tenemos comuniòn en estos estadios intermedios de la muerte.

   Y la opciòn es traspasar el Blindex y meterme en la vida o  ser un aspa màs en el eterno molino de las sombras.

   Demasiado aburrido.

   Opto por meterme los verdes adentro y por tirar afuera las tinieblas.

   Y fagocito todo.Las flores,los niños,las palomas,el brillo de la llovizna contra el piso,el murmullo mojado de la hoja con su brote recièn nacido,una teja que no se resigna a morir descolorida.

    Y despuès,desde el Hospicio,desde el mundo angustiado de grises en silencio,voy pariendo las flores,un cigarrillo un mate,una masita,el diario,una revista,una tertulia sin levita para ser,definitivamente en el andar de los enfermos,la loca que escribe poesìa.

   Y ellos jamàs sabràn que yo no tuve nunca el privilegio de ir a buscarlo afuera,sino que me alcè en puntas de pie,para mirar detràs de un vidrio.