La locura es el primer cementerio.
El sol ha muerto.
Llora abril sobre los muelles
mientras cae
la lluvia definitiva.
La ùltima verguenza
està tendida
sobre las aspas
del molino.
Gira y gira.Y gira.
Pero èl
en la utopìa creìble
de estar vivo
pintò las sàbanas de amarillo
plàntò en cada rincòn un canto gregoriano
acomodò los refugios para el miedo
y se sentò a esperar.
Pero las ideas
lastiman los oìdos
y la boca
vomita bocanadas
de sal.
Asomados
al silencio
los ojos
insisten en mirar.
Aùn en el mundo circular
de la locura
la muerte
sigue siendo
inalcanzable
para la voluntad.
hermoso poema. ¿que será de los que ya perdieron todo cuando todo este perdido?
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